Todo el dolor,
todo el amor desterrado,
todo el estrés que prensa los músculos y retuerce los órganos.
Todo ese abono debe dar fruto,
una buena uva que alimente
el "vinocuentahistorias".
Todo lo que hablé
para ahora guardar cautela.
Todo lo que elegí
para ahora elegir no elegir.
Todo error que me atormentó
para ahora tomar nota.
Torpe,
falto de más entrenamiento,
reconocer la victoria
entre los amasijos de hematomas
y cilicios justificativos.
Qué placer compadecerme, qué ego, dolor inflexible como sargento de hierro.
Como digo, esa es la torpeza.
Cazar nubes y dejarlas ir es un acto de simplicidad.
Golpear mil veces la roca
hasta averiguar dónde soplar para partirla en dos.
Encontrarle el clítoris a la vida.
Vivir de orgasmo en orgasmo.
Si es así, que lluevan los dolores los días impares,
que proliferen los puntos ges
y el amor sea masoquista,
que brille como ojos manga con cada latigazo.
Fotografía Ray Collins
